La isla desierta
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He escrito mucho. Siempre se trata de ti, y de mí, ciertamente. Le doy
vuelta a la memoria como quien quiere pasar la página; pero mi libro es una
vieja br...
“Mañana y tarde” de Jon Fosse
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La cosa va de morirse de muerte natural, esto es, de pura vejez ergo todo
“viruelas”. Como sea: no es una lectura agradable pero tampoco
especialmente du...
Dip Me in Honey and Bury Me Someplace Nice
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I wonder sometimes about what to do with myself after I die. Or maybe not
myself. I think I mean what to do with body after I die, because maybe
myself wi...
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En una calle desolada, el viento acaricia cada parte de tu rostro, y es el
mismo aire el encargado de arrastrar a su paso las hojas muertas de un
árbol...
El arrecife de las sirenas.
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«Desnudo, púrpura y envuelto en esa fina película blancuzca a la que los
médicos se refieren como vérnix caseoso, un recién nacido rompe el silencio
en ...
Vivir en el error. Una decisión egoísta
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A veces pienso que uno no debería pedir el consejo del otro. Sólo
compromete a lo pendejo a alguien que estaba pensando en comprarse un
helado o un esquit...
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Anotaciones sobre "La Casa de Bernarda Alba", 28, 29, 30 agosto 2012
Una de mis intereses con anda sin zapathos es encontrar mi camino y mi
teatro parti...
SUEÑO
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Aunque me obligue a escribirte, te escapas. En tu boca se almacena el eco
de mi incertidumbre. Tu saliva trasnochada modula mi discurso onírico, y
una fuer...
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