La Ubre Coscolina

Cuestión de Tiempo

2012-02-05T00:12:00.000-06:00

Todos lloran. Es común. Las casas son azules de este lado de la mirada. Más allá no importa mucho. Es un objeto ausente y por lo tanto simétrico. Lo mismo da si me embriago o no. He tratado de reparar este reloj durante años. Es curioso que pierda el tiempo en mi afán por medirlo. Afuera la gente corre, insisten en la guerra. Prefiero no salir. Sé que esta no es mi lucha. Ellos se lo buscaron. Yo tampoco tengo comida, unas cuantas latas con elotes, es todo lo que me queda. Tengo un arma cargada dos veces. Una para mi enemigo y otra para mi. Nunca he matado a nadie. Sé que cuando lo haga no podré vivir...

Tango

2012-01-28T22:42:00.003-06:00

Nos tenemos en los brazos, nos respiramos mientras concedemos al universo que busque el equilibrio en la mirada y la gravedad de la sombra sobre el suelo. Dejamos caer nuestras sombras como la manzana de Newton. Todas las leyes se pueden romper, y por eso, todo puede ocurrir. Nada hay allá afuera... nada hay aquí adentro. Y si te quiero, no es por lo que eres, pero tampoco por lo que no eres.

No sé... no sé, es el tiempo de esa pieza que acusa el paso, el temblor de tu cuerpo contra el mio, y sin embargo estoy dispuesto a morir por esta pasión.

Boreal y Austral

2012-01-23T18:17:00.000-06:00

Dos medias lunas
en el perfil de tu cuerpo:
suficiente poesía
para eclipsar las estrellas
y embriagarme soñando.

Marrakech

2012-01-21T17:42:00.007-06:00

Mi madre se enfermaba a menudo. Recuerdo que subimos a un taxi y una tía nos acompañó al hospital. Yo era un niño, me quedé dormido en el vehículo y no recuerdo despertar... quiza hasta muchos días después, pero en otra ciudad y con otro nombre. Ahora en Marrakech. Vivíamos en la Avenue Mouassine. Mi padre trabajaba en una paraestatal de Energía. Pero eso no es lo importante, han pasado quince años y no lo he vuelto a ver, y la noticia es que hace poco recibí una carta suya diciendome que está a punto de morir y que si Alá se lo permite, estará muy pronto en el cielo con mi madre. El motivo de nuestra ruptura es mi inexistencia. Aquí en el psiquiátrico tengo varios juegos: cábala, ajedrez, go, adivina quién, billar y un futbolito. Nadie cree que México sea un país real pero yo viví hace tiempo ahí. Convencido de que nunca estoy, configuré toda mi vida para actuar en conformidad a ello. Nada hay que perturbe las aguas de mi espíritu. Puedo ser humillado, puedo ser mujer, puedo ser niño, puedo no ser un loco, y ser el doctor.- Sí ya lo veo, pero está usted consciente de su enfermedad, ¿no es así?- No doctor, ¿no ve que soy yo quién lo está haciendo hablar? Entonces el doctor insistió y llamó a la enfermera. Me inyectaron un coctél de drogas, casi estoy seguro que la intrevenosa llevaba morfina. Cuando era niño tenía un perro llamado Morfina. El doctor tomó mis síntomas y se fué, algo le dijo antes a la enfermera que se quedó un rato conmigo contándome un cuento, y cuando terminó de leer se inclinó hacia mí, sacó mi verga y me la empezó a mamar. Yo estaba abrumado. ¿No te das cuenta de que no estoy? le dije mientras ella seguía mamando... de hecho algo díjo con la boca llena pero no alcancé a escucharla. Verla de nuevo en la playa me pone bien... Kafka lo sábía., yo también soy un decápodo y tengo un par de tenazas para recorrer la arena de lado a lado. La espuma me hace cosquillas, y todo es tan rico como cuando estaba con la enfermera. Me acordé de México, quiero un sombrero de charro y mucho tequila. Por cierto, también hice un papel incidental en la película de Nosferatu, eine Symphonie des Grauens. Lo digo porque siempre estoy rodeado de productores en busca de un buen actor incidental... Justo ahora estoy en la elaboración de una obra cuya escala se conoce como enigmática o atonal... creo que no lo lograré. La inspiración en Xenakis no tardó en aparecer.

Quiza todo se resuelva con una escala pentatónica mayor.- ¿Entonces, no hay ninguna historia de verdad en todo esto? Le preguntó un niño a otro.... El niño se encogió de hombros. Un tipo que los escuchaba de cerca, aquí en el café, les dijo: Lo único cierto es que él se enamoró de una mujer de profundos ojos negros, y ahí se perdió. Me miraron mientras dejaba la cafetería para ir a visitar a Alain Badiou, quién decidió morir en su ciudad natal, lejos de los maoístas y los filósofos.

أحبك

2012-01-19T02:06:00.000-06:00

En tu libertad encontré mi silencio... bendito vacío.

Jazz Gogh

2012-01-17T01:32:00.002-06:00

Me contaste con una sonrisa en la noche cómo te ponías los zapatos de niña. Cómo llorabas mientras afinabas tu oído, y cómo, finalmente, te volviste tan verde con los árboles de la pradera, tan etérea como una aurora boreal y tan definitiva como un temblor en el corazón. Todo esto también lo experimenté yo, al grado de que lo cursi necesariamente tuvo que dejar de serlo para decirte al menos que recorrí el mundo en tus labios, y por qué no, patalear como niño pequeño, negándose a la idea de terminar un juego. Para ser sinceros, la oscuridad de tus ojos anuncia insistente un amanecer en mis sueños similiar al de tus viajes por todas partes, corriendo entre conejos, perros, gatos y vacas. Es imposible no vivirte... e inevitable no disfrutarte gritando (tu cuerpo grita todo el tiempo).

PD: Y bueno, de alguna manera sabía que te gustaba Van Gogh, sobre todo la "Noche estrellada".

A Cábala

2012-01-13T02:58:00.000-06:00

Te escribo porque han pasado muchas cosas desde que te fuiste. Oxford me queda a cinco minutos y las drogas nunca son un problema en teoría de conjuntos gracias al axioma de elección. Los focos siguen prendidos, la ropa seca curiosamente se volvió a mojar aquella noche que las nubes caían tras la regadera de unos ojos que pensé que eran los tuyos, ahí en el espejo de la mañana, donde afinas tu sentido para no volver. Pero no. Afortunadamente ya nadie cree en la democracia, no somos apolíticos pero tampoco ilusos, tenemos consciencia de que en un pestañeo existimos y que si digo que te quiero es porque eso ya paso de moda y no sé ni de lo que hablo. La literatura nunca prometió ser moral. Por eso con estas letras crucifico a cada uno de los personajes que pretendió ser algo en mi vida y que terminaron expresando el vacío cuántico del universo. La foto de tu muerte me convenció de que en realidad muchas cosas no han cambiado a pesar de su contingencia... y sin embargo todo sigue siendo tan jodidamente lindo. Son razones suficientes para desaparecer.

Acción

2011-12-28T22:00:00.001-06:00

Este silencio que se abre de un segundo a otro, concede un lugar a la existencia de nuestro olvido... saber no estar.

Ipseidad

2011-12-21T02:32:00.001-06:00

El silencio del Espíritu es insoportable porque no es silencio.

El silencio de la Naturaleza es sublime porque no es silencio.

La Naturaleza del Espíritu es insoportable.

El Espíritu de la Naturaleza es sublime.

¿Dónde está la Diferencia?

Mathema y Poema

2011-12-07T13:03:00.001-06:00

Es cierto, en lo efímero pasa todo.

φαινόμενoν

2011-11-30T01:37:00.000-06:00

Vertidos en los apócrifos paisajes de media noche, los fantasmas desnudan la sombra de la luna. Lo suficientemente diabólicos y transparentes, silenciosos e inocentes como para no significar algo (lo que sea) y ser solo eso: nada.

La Muerte de la Metafísica

2011-11-29T00:42:00.000-06:00

No serán ni los ángeles

ni los demonios, tampoco las profecias de medio día.

No serán los miles de muertos sembrados en las ruinas,

ni los conceptos marginados en los ojos de un niño,

o los templos manchados de sangre,

no será nada de eso.

El apocalipsis consiste simplemente en esto:

en la pérdida absoluta de todo significado,

más allá del sentido.

SINTOMATOLOGÍA DEL ESPÍRITU

2011-11-19T17:06:00.002-06:00

"El Espíritu es ya enfermedad"

E.M. Cioran

Las corrientes filosóficas son sólo estados de ánimo, flujos de sentido y sin sentido, formas de imaginar lo verdadero y lo falso. Y es precisamente en la Imaginación donde el fenómeno es la virtualidad del concepto, y el concepto aparece ahora como la actualidad del fenómeno.

Rocky

2011-11-13T00:25:00.001-06:00

Es en el límite que nace del tacto una pelea: el box, la saliva, el sudor. En una esquina una mujer, en la otra, otra mujer, mujeres en los cuatro puntos cardinales sustituyendo la dirección de los astros para conjurar la sangre lejos de la amistad y el odio. Fue ahí cuando descubrí en un segundo que detrás de los días/las noches tampoco tienen fondo... ni ente ni esencia, superficie flotante que recubre el vacío y constituye el non sense. Corramos libres en la imaginación hacia cualquier parte... invoquemos a la topología de los topos, aquella que siendo no verdadera/no falsa no (si) se conforma con un tiempo y un espacio indefinidos, sino que se nutre de su virtualidad inmanente, justo ahí donde lo finito y lo infinito desaparecen para volver nuestra mirada a nosotros mismos que ya no estamos, no más, solo con la condición de seguir nuestras vidas entre las líneas del metro, las líneas de los cuadernos, la líneas de un poema de cocaína en estado libre de liebres excitadas por la sobriedad de una sociedad decadente. No tardó en llegar el knockout con la viscosidad absoluta de los teoremas... para entonces yo ya había perdido la fuerza en mis puños, y con ella, la fe en el lenguaje.

-Guión-

2011-10-23T01:36:00.002-05:00

Ciertas cosas desaparecen con la sombra de la mirada... algo así pensaste en el aire para poder dejar de ver tus pasos y concentrarte, con una cerveza en la mano, en los viejos hombres que ya no contemplan las estrellas, sino el infinito flujo de vidas en la carretera - todo esto desde el tranquilo rincón de un taller de refacciones -.
Nos descubrimos entre otros cuerpos desintegrados por la velocidad de la luz, todavía con las heridas del tiempo y sus diferentes dimensiones, en distintas coordenadas y con otro nombre.
Por eso caminé toda la noche, para darme cuenta de la probabilidad de tu existencia (lejos de cualquier reducción fenomenológica), entre aquella mujer y esa otra y ésta, que sigue desnuda en la cama, o la que está leyendo todos los días un poema perdido para la memoria.
Pero no importa, tomamos tanto café como podemos y sabemos jugar dominó, armar rompecabezas, como también desarrollamos partidas de ajedrez dignas de la más alta tecnología japonesa (si es que eso significa algo): 私は忘れることを試みるたびに、私は覚えて始める.
Créeme, no es tan excepcional; por más que dibujo/el silencio no aparece en los cuadros, por más que escribo no rasguño ni la más delgada capa de realidad... y la historia de las lenguas omite, por cierto, varios capítulos llenos de maldiciones, ovarios y una gran diversidad de órganos, productos de eso clandestino (migratorio y/o nómada) que tiene el pensamiento.
Una librería de Budapest contiene estas líneas para ti: Amikor próbálom elfelejteni, kezdek emlékezni. Ahí un gitano se lanzó contra nuestro auto para cobrar un seguro, pues lastimar a las minorías tiene un alto costo en estos países. - afortunadamente el vehículo estaba estacionado y la demanda no procedió-.
Invocas a la Muerte para hacerte aparecer en público con un gallo en la otra mano (porque recuerda que en una tienes la chela), eso me tiene intrigado.

Vida, patrones, formas, continencia perfecta: trazamos (cualquier cosa) para restringir y posibilitar siempre en un instante del tiempo la realización de nuestro olvido.

PD: Esas cosas que dices en francés...

Sin Sentido

2011-10-21T20:51:00.000-05:00

El lenguaje es un fantasma en el espejo invocando a la realidad.

ποιείν

2011-10-17T00:13:00.005-05:00

Si la poesía nos hablara con las palabras, éstas desaparecerían en el paisaje constante de tu piel empapada de noche, con la suavidad del ocaso donde mis manos acarician su silencio perdido, y en la mitad del abismo donde florece tu mirada... todo terminaría.

A priori

2011-10-01T01:40:00.003-05:00

No todas las narices andan en dos pies o cuatro patas con sombrero... esto lo sabía Galois. En todo caso ningún algoritmo es suficiente para representar nada... o algo cuyo DNA contenga la capacidad de usar su doble hélice como un helicóptero mientras bailo e parlo come uno dei vecchi Bambino italiana. Y es que de verdad, las patadas voladoras ya pasaron de moda. Hoy por hoy, el hit es matar con la mirada, el silencio y el olvido.

Bla Bla

2011-09-04T19:11:00.007-05:00

Son los pasos de la mañana (con esa primera luz que aguarda en tu mirada), los que acompañan en cada campanada el vaivén de lo cotidiano. He decidido renunciar a tu cuerpo en mi cama. Abandonar mi cama, mis libros, mi saxofón. Esta lluvia me llena de determinación.

Claro que supones que soy el tipo de persona que no deja de escuchar a Radiohead, King Crimson, Plastilina Mosh, Hong Kong Blood Opera, Sonic Youth... y entre otros a Charlie Parker y a John Cage. Qué equivocada estás... perdí mi ipod.

Por otro lado, si tanto te gusta leer a Cioran en voz alta deberías escribir las cartas imposibles que a cada tramo de ingenuidad evitas sostener, ya sea con pulso de maraquero, para inventar algún buen recuerdo que ya no nos queda.

Yo me dedicaré pacientemente al concepto de información genética, a elaborar algún lenguaje de programación que sirva al hacktivismo... linda tarea de robar del ADN la memoria que pueda tener sobre cualquier cosa. No, no creo que el CONACYT tenga presupuesto para sostener el resto de la investigación.

Aquellos tiempos de Kant nunca volverán.

Porque no me gusta tu pronunciación... por eso no hablo francés contigo.

Je n'aime pas vous parlez français

No hay nada peor que entregarse a la política desde la comodidad del escritorio (y a la filosofía desde la trinchera de la razón -aquella razón gerencial de la que hablaba Matterlart-).

La intuición del instante

2011-08-29T22:56:00.004-05:00

En efecto, he perdido mucho tiempo tratando de describir esta ecuación.... es el planteamiento de Walter Nersnt a propósito de la reducción potencial del electrodo... siempre hay algo de místico en las matemáticas, algo también de traición. La traducción es imposible. Decimos entonces que Q es el cociente de reacción, pero, ¿qué significa esto? Absolutamente nada, es pura metafísica. Apelar a su aplicación no resuelve nada. Esta mañana renuncié a mi trabajo. Estoy seguro de que perderé mi casa, y no tan tarde, la cabeza. Escucho en la radio My Old Flame de Charlie Parker con Miles Davis. Tengo intenciones de devorar la obra de Bukowski, las novelas de Ernesto Sábato. Quiero quemar las puertas del campus, explotar vehículos, reventar blanquillos en el rostro de los burócratas. Hace poco tuve fiebre. Los sueños en este estado lejos están de producir imágenes, ya sabes, son sobre todo sensaciones, a penas algún cuadro aparece con sentido, considerando que el plano onírico casi siempre ofrece alguna pista para conservar el orden de los acontecimientos en ese no lugar que es nuestra mente. No es lo mio dibujar adentro del renglón. Tengo una hoja y decido trazar fuera de ella....

Zaratustra

2011-08-06T17:19:00.001-05:00

He revisado todas las palabras... todas las cartas... pero el desierto no termina ahí. Sigue desde las altas montañas de la antigua Mesopotamia hasta el punto del centro móvil que siempre estás mirando. Este desierto aparece ahí donde pongas tu objetivo, tu subjetivo sentido de confort. Tu falsa paz. Tu miedo a la vida.

Mercadotecnia 2.0+

2011-08-06T14:44:00.002-05:00

Necesito escribir. Decir que te extraño, decir también que la lluvia se aproxima, que todo está temblando justo ahora pero no lo sentimos. Que no queremos sentir. Que no queremos irnos, por supuesto, pero tampoco quedarnos. Nos negamos al final con la misma pasión que al principio. Vemos caer los imperios con la arquetípica mueca de la ironía. No es diferente al dolor generacional, al de una madre recibiendo de su madre el castigo del pecado original, así hasta el infinito, hasta la última gota de sudor y sangre que significa no entender lo "Otro", morir en el intento, cultivando un ego, como una gigantesca herida de guerra, cuya podredumbre se alimenta de sí misma. Spinoza dijo una vez que "Dios es causa inmanente, pero no transitiva de todas las cosas", esto significa que a Dios no le falta nada, es decir, que su Ser es en Acto, que el infinito está aquí y ahora, no más allá, en algún océano platónico. ¿Podríamos decir lo mismo de la economía? Sí, tal vez... pero ese no es el punto, porque de todos modos no lo podemos reducir a este elemento. Hace tiempo ya lo habíamos discutido, el lenguaje es tautológico, pocas veces decimos algo diferente. La diferencia exije creatividad, la creatividad, un momento de paz, de silencio. El capitalismo es un obstáculo epistemológico que lejos está de resonar con la paz y la creatividad. El capitalismo es la falta de creatividad. La propiedad privada una necedad del Yo. Las nubes pasan con tu recuerdo, debo decirlo a propósito del Yo, ese concepto envenenado de pretensiones universales, eternas, inmóviles. No obstante, las moscas se agrupan sobre el cadáver de la memoria, con el resto de la basura, ya sabes, bolsas y bolsas de plástico, obesas de asquerosidad debajo de un letrero que reza: Se multará a la persona que sea sorprendida tirando basura aquí. Y sin embargo la gente lo sigue haciendo, tira basura ahí. La Naturaleza dice: Soy Tú. El Capitalismo dice: Yo soy. Y así, en el filo del abismo proclamamos nuestra libertad... ¿libertad de qué o para qué? No quiero hablar de espeleología. Una idea se atraviesa con la intención de adornar la reflexión sobre los ríos subterráneos de Yucatán. Freedom, freedom!, gritan los locos del manicómio en la obra de Marat/Sade. Todos lloran. Los mercados se derrumban, el misterio persiste.

Letras y balas (experimento 1.0)

2011-08-04T15:15:00.002-05:00

Nos quedamos sin dinero a la mitad del viaje, nada poético, por cierto. De repente todo subió de precio... es evidente lo poco que nos alcanza con las metáforas. El gran relato, una historia vieja, la de la crísis, la prostitución, el narcotráfico, algo así iba diciendo aquél francés que desconocía al partido "socialista" como tal, y cuya hija desapareció aquí, justo donde estamos, en el ojo del huracán, en Guanajuato, hace cuatro años. No vaciló en criticar mi pesimismo: ... mira mexicano, tú lo tienes todo- pero no era cierto, no tenía nada, soy un esclavo de mi ego y un gran porcentaje de lo que podría ser yo aún es desconocido (sólo sé que disfruto de la lectura con la misma pasión que siente un aficionado al futbol) - tú no sabes lo que significa vivir en Europa, yo he estado ahi, y te digo en serio, que allá está de la chingada, como dicen ustedes, los mexicanos. "Nosotros los mexicanos"... cómo odio a Octavio Paz y su Laberinto de la Soledad plagado de parábolas con hedor psicoanalísta. Me gustaría dejar de pensar en términos occidentales... muchas veces intenté el PNL... demasiado occidental. No existen las formas puras, me dijo el francés como adivinando mi estupidez y aburrimiento. Ibamos caminando por Tepetapa cuando pasó todo esto. Ajustada en su cinturón, llevaba una pistola de 30", de acuerdo con el standar de los cañones automáticos de la OTAN. La gente nos miraba raro, era eso... o la máquina de escribir Olivetti Lettera 22 de 1950 llamaba demasiado la atención. Supongo que los Ninis estaban harto impresionados por aquella primitiva herramienta. La escritura tiene este carácter destructivo. Por eso le dí mi corazón a ella, para que lo rompiera... ella me dio el suyo y no supe que hacer, desde entonces sólo escribo. Esto con la esperanza de poder entender que la dirección de las cosas está más allá de mi antojo. Así fue que me empeñé en mal vivir una vida que no era mía, comprando ropa cara y haciéndome pasar por un periodísta famoso cuyo trabajo versa sobre los derechos humanos y su pretensión de universalidad. Recibí el año pasado un premio de Reporters Sans Frontières, por un documental en torno a la forma de vida de los migrantes centro-americános... me hice amigo de un Mara. De hecho somos compadres, cuando salió de la carcel me pidió que apadrinara a su recién nacido.

Nota 1: Estando en Guatemala rompí mi estricta dieta de vegetarianismo comiendo pescado. Hoy una manzana me hizo felíz.

Nota 2: Dos pistas sobre la desaparición de la niña francesa, una máquina de escribir de 1950 y una bala calibre 30".

Nota 3: Una crísis económica sin precedentes abre sus fauces a la realidad.

A la deriva

2011-07-30T17:45:00.000-05:00

No hay océano donde el dolor se pueda ahogar, tampoco hay dolor cuya huella descanse con mi sombra en la arena y en la soledad. No hay dolor en realidad... es sólo un recuerdo a la deriva, una efervescente intuición en la isla de la experiencia, un mensaje perdido en la tranquilidad del mar.

Celebración

2011-07-24T17:21:00.001-05:00

Hoy decidí morir por la mañana antes de la celebración de mi cumpleaños...

Zoolander platónico

2011-07-21T13:16:00.007-05:00

Recibí un mensaje en mi celular a las 4:33 pm. Iba caminando por Reforma con mi Chapman Stick, cuando pensaba si toda la gente de verdad creía que me parecía a Ben Stiller (sobre todo en Zoolander). El mensaje decía: ¿qué es la información, un concepto o un fenómeno? Yo imaginé que tendría que ser ambas cosas. No tenía idea de quién era el teléfono. Un hombre se detuvo a unos metros de mí, y sacó de su bolsillo un arma, una especie de revolver, para luego correr hasta el metro, donde otras dos personas ya se le habían adelantado para sacarle el dinero, revisar sus pertenencias, y luego darle el tiro de gracia, todo esto en plena vía pública, frente a miles de peatones. De nada sirvió la mirada Magnum.

¿Qué es la información? Hoy por hoy, ninguna película es buena. No hay director de cine que pueda alcanzar estas venas de la realidad con certeza, consistencia y completud, donde la luz no es más que la triste imagen de lo que puede ser iluminado, donde la razón no explica, sino que se pierde inexorablemente en el eco de la ficción. La última realidad no puede ser nombrada, tampoco la primera. ¿Qué es lo que lo que dice Björk? Where is the line whit you? Puedo verlo como en una novela alemana, donde las mujeres y sus perfumes confunden el joven corazón del plebeyo con aspecto de asesino. Es por supuesto, un cliché. Podemos decir que escribir no es lo mío. Prefiero dedicarme a los comics, al manga, a la sensualidad de la fantasía oriental, con todas esas niñas que son imposibles en la experiencia.

En ese sentido es platónico. El arte es el mundo de las Ideas puras. Cuando Platón expulsó a los poetas, se expulsó a sí mismo. En lo personal, creo que tener una Idea pura es lo que hace la diferencia. Pocos han hablado de la imaginación, pero ahí está la clave. Bachelard condena que se malinterprete la función de la imaginación, que no es la de producir imágenes, dice, sino la de distorsionarlas. Sabemos que Kant se quedó en el camino… esta cosa sobre el esquematismo trascendental que prefirió no explicar.

Extraño la lluvia mientras pienso en todo lo que el cine no puede tocar: ningún Godard, ningún Herzog, ningún Jarmusch, imposible un Lars Von Trier, Suecia jamás vio nacer a Bergman en un mundo impecable. La información tiene un carácter platónico. ¿Cuál inmanencia? Trascendencia señores, trascendencia. La realidad perfecta está en otra parte, no aquí, donde los rostros de la gente rezan en silencio por un Dios todavía más severo y más apocalíptico… y todas esas cosas sobre las que podría argumentar algún intelectual con aire de anarquista, hablando sobre el movimiento zapatista, el narcotráfico, acción comunitaria, redes sociales y en particular sobre la pornografía… puras metáforas corruptas.

La gente no se detuvo, yo tampoco, todos decidimos seguir nuestro curso e ignorar la muerte repentina de un cristiano en medio del ruido y la suciedad. Yo también exijo una vida eterna y llena de dicha del otro lado del mundo, en el espejo donde todo es claro y benévolo. Motherwell lo ilustra de manera magistral en su obra la Caverna de Platón. Nuestra psicología no es otra más que dialéctica, y cualquier reflexión se volverá infinita… es ahí donde el silencio aparece y los cuerpos se evaporan.

¿Qué dice aquella cita que estremeció a Borges en el cuento de Tlon, Uqbar, Orbis Tertius,“Los espejos y la cópula son abominables porque multiplican el número de hombres”
Yo agregaría: sobre todo las Ideas, pues las Ideas están detrás de los espejos, y de igual forma envuelven el acto sexual. Las Ideas son abominables porque multiplican el número de números, de conceptos, de hombres, de plantas, de animales, de entes, de genes, de información, de átomos, de partículas y partículas anti-materia, y en consecuencia, de universos con diferentes tiempos y espacios.

Ahora, sinceramente, las Vegas es otra cosa con esas nenas en tanga. Nadie encontrará la rebaba pitagórica o platónica en este lugar, empero, si la judeo cristiana. Creo que la tradición judeo cristiana tiene la culpa de todo, no la odio, pero creo que tiene la culpa de todos los males que le podamos achacar… es la cruz que le tocó cargar. Ahora esto es lo que nos queda, estamos inundados de ordenadores con qubits, cuyos inventores se regocijan en la falsa gracia de haber igualado la perfección, armonía e identidad de la Idea platónica. No permitiré que ningún heideggeriano insista en nadear. La verdad siempre está en otra parte. El esquizofrénico lo sabe y lo aprehende todo el tiempo. Eso es imaginación.

Montaje

2011-06-05T17:59:00.002-05:00

Los colores de la mañana se quedan pegados en mi cabezota si no me peino... por otro lado, esto de las drogas está durísimo, la Gioconda no deja de llorar. He preparado una decena de biberones, pero toda la noche estuvo inquieta. Pensé ilógicamente que tratarla como bebé era mala idea. Aunque también, suponer que sólo era un cuadro resultaría no sólo ofensivo para ella sino también para mi inteligencia. Llamé a Woody Allen para hacer una película sobre esto. Rapidamente vino a mi casa y se metió tres líneas de coca y un teorema de Pitágoras. A este respecto me dijo que no es nada seguro que Pitágoras haya existido- sólo tenemos noticia de los pitagóricos- comentó. Yo insistí en que esa conversación ya la habíamos tenido hace 5 minutos, él dijo que no, que eso era imposible, pues no llevaba en la casa más de 2 minutos. Me prestó un peine. Hicimos un diagrama... un concepto, no un diagrama, una catástrofe. Turner sabía esto... la tempestad, Shakespeare también lo entendía. ¿Qué de malo tiene ver a un cuadro llorar? ¿Qué es un cuadro? En términos cinematográficos es un sistema cerrado que funciona por saturación. Podemos ver en el fondo una ventana censurada por la disposición del montaje. Tres hombres buscan en los libros su propio nombre, su obra, y con ello quiza su olvido. No es muy diferente ahora. Liquid Books es un término postmoderno para una época transtemporal. Hoy todavía todas la guerras coexisten... todos lo malestares viven en su cura. Woody Allen se sentó a llorar mientras bebía un martini. O al revés, creo que bebía un martini mientras lloraba. Yo quemé los cuadros.

Ícaro

2011-06-04T23:45:00.000-05:00

Reconozco en tu piel la sombra de mi cuerpo y en las horas de tu sueño encuentro tu vuelo lejano, diáfano, sublime.

Años Luz

2011-06-04T14:13:00.001-05:00

Así que esto es estar vivo. Detenerse un momento y seguir mirando por el microscopio las infinitas capas de realidad, y con ellas, infinito también el número de 0/1. No quise pensar más en esto. Sin embargo, justo cuando iba subiendo las escaleras del callejón, noté que no tendríamos porque acostumbrarnos a ver más sombras... sólo aquella infalible máscara que de verdad nos pertenece. Puesto en relieve, no comprendo porque mi cuerpo puede, o debe a condición de la luz, emanar de su oposición con los spots, una serie de sombras que cofunden la mente. Parece tonto, es cierto. Pero no por ello menos importante. Tal tarea me ha llevado todo la tarde a reflexionar sobre la naturaleza de la luz y su historia particularmente. En 1754 Étienne Condillac sostiene en su Tratado sobre las Sensaciones que si imagináramos una estatua a la que concedieramos poco a poco cada uno de los sentidos se haría finalmente una idea del conocimiento. No obstante: “Doy a la estatua el uso de todos sus miembros “, afirma Condillac. Esta concesión no parece arbitraria; el movimiento es consustancial con el ser sensible desde el mismo momento que la concebimos. Bergson dirá: "Extraed del movimiento su movilidad, que es su esencia". Es decir que el movimiento no puede confundirse con el espacio recorrido. Así que esto es estar vivo. Percibir la luz en una imagen-movimiento, en una imagen-tiempo. ¿Entonces de qué se trata la interacción? Los Fotones que son las partículas de la luz, tienen una masa casi nula, y por consiguiente el alcance de la interacción electromagnética es infinita. Es entonces para el ojo humano, pensé, el reflejo del mar un eterno diálogo con las estrellas. Y todo tiene que ver con todo ( aun si el número de sombras multiplicado no deja de asustarme).

VOTO DE SILENCIO

2011-02-11T22:42:00.000-06:00